...

Я почти перестала писать.
Только вот почему, отчего?
Есть желание что-то сказать,
Только вот не пойму - для кого?

Ведь меня не поймут, не простят,
За стремление тайны раскрыть.
Люди просто порой не хотят,
Быть открытыми, светлыми быть…

Для кого я пишу? Для чего?
Чтобы мысль на бумагу излить?
И чернила я трачу на то,
Чтоб понять, как же я хочу жить…

Мысли часто как мухи кружат,
Разобраться в них сложно порой…
Легче выстроить письменный ряд,
Чем в мозгах упорядочить рой…

Что сказать не могу я порой,
То в тетради столбцами пишу…
Так привыкла быть в жизни скалой,
Всё плохое пройдёт, отпущу…

Только здесь я честна до конца,
Только так открываюсь себе…
Но не видно и края, конца,
Способам разобраться в себе…

Почему было что-то со мной,
Почему же не с кем-то другим?
Я себе удивляюсь порой,
Хотя весь удивителен мир…

То, что я приняла, поняла,
Исковеркало судьбы иным…
То, что я создала, обрела,
Непонятно и странно другим…


Снова чушь, снова бред, что с того?
Зато стало мне легче дышать…
Я опять взяла в руки перо…
И опять начинаю писать…

Просто поставлю тебе Плюс....

Стихотворно