Снова о старом...

Я много в этой жизни не страдала,
И от того стихи мои порой пусты.
Но все, что я когда-то написала,
Идет из сердца и ложится на листы...

Заглавия стихам давать не смею,
Но словно чадо гулкой темноты,
Я их оберегаю и лелею,
Как сокровенные, кристальные мечты...

Переживания сквозь сердце пропускаю,
Как через призму пропускают солнца луч.
Эмоции на спектры разделяю,
Как режет светом солнце стену туч.

И словно замораживаю мысли,
Эмоции замуровав в строке,
Чтоб через время все переосмыслить,
Оставить снова душу на листке...

Пускай стихам моим не светит вечность,
Пусть я одна из миллионов лиц,
Что разбирают мыслей бесконечность
И строками кладут на белый лист.

Пусть будет так, и я вполне довольна,
Что скромны к Музе подношения мои.
Я душу не рвала, хоть было больно,
Но я спокойно проживала свои дни...

И не вела себя я на заклание,
В моменты острой пустоты в душе,
Ведь это вовсе не мое призвание,
А прихотливой Музы дерзкое туше...

Она порой одаривает нищих,
Богатством душу наделяет сверх границ,
Но только тех, кто беспрестанно ее ищет,
И кто готов пред нею падать ниц.

Но благосклонность Музы стоит много:
Семьи, здоровья, разума порой.
Как нескончаемая пустынная дорога
Ведет она людей в оазис свой...

Да, рада я, что это не призвание,
А просто способ мысли сохранить.
Я не ищу таланта за страдания,
Любимцем Музы, к счастью, мне не быть.