снова выброс...

***
И что мы можем знать о жизни,
Когда полвека лишь живём…
Как можем быть мы так наивны?
Судить, как можем обо всём?

Что можем знать мы о потере,
Раз не теряли никого?
Разумны мы, по крайней мере,
Но, что же толку нам с того?

Счастливые, все сплошь безумны.
А мы лишь можем делать вид…
Когда к нам в окна бьёт свет лунный,
Мы пишем, а безумец спит…

Эмоции порой на грани,
От ярости к тоске - назад.
Мы не как воины, не из стали.
У нас живой, печальный взгляд…

Возможно слишком ярко мы порою
Воспроизводим в памяти сюжет,
Который нам доставил столько боли,
Но ведь без боли и поэта нет…

Мы видим боль, как пламя очищения,
Если она нас не убьёт, то закалит.
Поэт не может, жить не может без мучения,
Творит он искренне, когда душа болит…

Браво

Неплохо....